Era uno de esos sábados, de los que sales a las seis y, entre cervezas, se hacen las 11 de la noche. “Tengo la nevera vacía” exclamé sin ninguna sorpresa al llegar a casa, esa frase ya se había convertido en habitual desde que me había independizado.
Continuar leyendo ««Por favor, suspéndeme»»En los tiempos que corren recordar parece una urgencia.
Continuar leyendo ««Con Iglesias sí»»Camino hacia ninguna parte. Como quien sale perdiéndose porque necesita encontrarse. Entonces, una librería. Libros antiguos por todas partes. Entre tanto, busco la sección de poesía. “Vientos del pueblo”. Miguel Hernández y su magia.
Continuar leyendo «LIBROS DE SEGUNDA(S) MANO(S)»Es jueves, los museos ya han cerrado y desde hace dos días no necesito mapa para perderme por las calles de Atenas (en realidad, nunca lo he necesitado).
Continuar leyendo «Viajar sola»Mari Carmen se acababa de jubilar. Durante toda su vida ha sido «una artista frustrada» que «estudió historia del arte».
Continuar leyendo «Mari Carmen»En la fotografía como en el periodismo, si no estás lo suficientemente cerca el resultado no será nunca bueno.
Continuar leyendo «Si quieres comer bien, no vayas a una boda»Existen 350.000 establecimientos de hostelería en España, lo que supone uno por cada 132 habitantes.
Un estudio asegura que más de dos tercios de los españoles conocen el nombre del camarero de su bar favorito. Y cerca del 30% le dejarían las llaves de su propia casa. Continuar leyendo «La última y nos vamos»
Era una tarde fría de invierno. Las calles de Florencia estaban vacías. Las oficinas cerraban, los bares empezaban a abrir y los turistas ya descansaban. Continuar leyendo «‘Cerca trova’»
Eran las 15:35 en una plaza cercana al Pilar. Había salido el Sol y la ciudad de Zaragoza parecía querer bailar. Las terrazas estaban abarrotadas. El café volvía a derretirse en el hielo. En una larga mesa, una señora cumplía 82 años. Continuar leyendo «El último tango»
Los Telediarios anuncian destrucción y pobreza. Trump juega al Risk con Maduro, entre tanto, la Unión Europea no toma cartas en el asunto.
Y, allí, detrás de toda parafernalia se encuentra María, hace menos de dos meses que ha cumplido veinte años. Nació en Valencia, Venezuela.
Coincidimos en un pequeño puerto de Lima, donde con los ojos esperanzadores me contaba que “desde pequeña había soñado con ser doctora” Pero, hacía un año que su sueño se había visto truncado “decidí emigrar. Después de mucho esfuerzo conseguimos el pasaporte y conseguí volar con mi tía a Perú.”
Su permiso tiene duración de un año, “en unos meses tengo que volver a renovar los papeles. Y, así de paso volveré a ver a mis padres”. Su vida cambió radicalmente, “ahora ya no puedo plantearme estudiar, tengo que trabajar. Actualmente soy camarera en un bar cerca del puerto”.
Vive con sus tíos y su prima, “en el Callao, es un barrio un poco peligroso. Aquí no me queda más remedio que andar sola”.
Suspira “echo de menos a mi familia, el lugar donde vivía, la comida, las arepas, las cenas navideñas donde nos juntábamos todos. Echo de menos todo. Era mi lugar”. Aunque asegura que tiene familia “por toda América Latina”.
“Quisiera”, asegura mirando el horizonte “ser una buena doctora y conocer muchos países. Algún día nos veremos en España. Mientras tanto, cuenta mi historia”.
Fue entonces, cuando comprendí que esta jodida mierda que algunos llaman “periodismo” era menos mierda pero, igual de jodido.
Maduro y Trump seguían jugando al Risk. Pero, esta vez, dos chicas cambiaban su mundo (mientras brindaban con cerveza).